Mein Liebster,
es gibt Berührungen, die bleiben – auch wenn sie längst vergangen sind. Deine gehören dazu.
Ich spüre dich manchmal, wenn ich allein bin. Nicht als Erinnerung, sondern wie ein Nachklang auf der Haut. Du hast mich nicht einfach berührt – du hast mich gelesen. Mit Händen, die verstanden haben, was ich nie laut gesagt habe.
Wenn du bei mir bist, wird mein Atem langsamer. Die Welt tritt zurück, als hätte sie begriffen, dass sie uns gerade nicht stören darf.
Ich liebe es, wie du nicht suchst, sondern findest. Wie du meine Haut wie etwas Heiliges behandelst, das man nicht beeilen darf.
Mit dir verliert Nähe jede Eile.
Ich erinnere mich an deine Finger – nicht nur an ihren Weg über meinen Körper, sondern an ihre Sprache. Du sprichst nicht viel in diesen Momenten, aber alles in mir hört dich.
Du gibst nicht nur, du lauschst. Meinem Rhythmus. Meiner Spannung. Meinem Laut, wenn ich ganz bei dir bin.
Ich will dich nicht, um dich zu besitzen. Ich will dich, weil mein Körper sich bei dir erinnert, wie es ist, ganz und gleichzeitig entgrenzt zu sein.
Du bist kein Rausch. Du bist Tiefe.
Und ich sehne mich nach dir – nicht in der Abwesenheit, sondern im Wissen, was wir sind, wenn alles andere schweigt.